Lo poco que dura en mí
lo pacífico, lo sublime y lo justo.
Casi terminando esta fiesta
que nos vio de derrotas en derrotas…
que nos ha visto vencidos aún triunfantes
que, bandera blanca de por medio, nació pólvora.
¿Acaso será siempre mi fusil el que me hable?
¿Serán siempre los posgrados de violencia?
¿Será uno y mil niños muertos antes de nacer?
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