No pasarán

Sale volando una sombra de pájaro de mis zapatos, camina y le nacen dos patas más, se emblanquece, le aparecen dos orejas puntiagudas. La liebre salta hasta la caja vacía, rompe la pantalla, las patas delanteras se hacen brazos, lampiños, lo mismo su cuerpo crecido a puerta y más. Un grito le muerde la nueva forma, un aullido exclama su nombre, una lágrima su historia. Y él se da cuenta de que no tiene memoria, y que los rostros se funden con las murallas.